A41 – Y cambias

Hacían una fiesta de la tristeza ajena,
y por dentro y profundo algo les carcomía
si notaban que simple como vulgar reía,
por encima de juicios y de su propia pena
su caminar hiriente sobre cualquier arena.
Incapaces de música, le marcaron cesura
cuando fue desbarrando su nombre y su fisura,
como quien le reclama al insensible acero
un poco de calor mientras tajea fiero
la talla sin errores de una nueva hermosura.

Caminaron el mucho, también lo demasiado
y no les alcanzó el tiempo de las gentes
para ver que anduvieron en círculos dementes
apagando fogatas con un reflejo usado,
golpeando a las puertas portando un miedo anclado.
Persistieron durantes con tozudez de bestia,
sin percibir el sino de ser sólo molestia
como plomada estéril boyando en un arroyo,
como negrura sorda al fondo de algún hoyo
que se ve y se golpea por brutal inmodestia.

Yunque gregario, fútil, hundido en el abismo
proyecta lastimero que en un momento supo
ignorar y apreciar lo que al otro le cupo,
que dominando el dar puñetazos de altruismo
nunca supo prever su propio y sucio sismo.
¿Podrá la masa hoy dejar de ser asnal
y abandonar creerse delicioso panal?
Aquietada la furia, con el entendimiento
sin manchas de rencor y vuelto limpio aliento
habría que volver a verlo en lo carnal.

A42- La fragua

El pecho para todas las afrentas
en ese espacio cierto, dominado,
donde más flaco pero no cansado
lleva en silencio inhóspito las cuentas
de una tarea llena de tormentas,
la que siendo infinita y portentosa
le prueba la paciencia sediciosa
obligándolo al ritmo, a la crueldad
de descarnar de sí la vanidad
que sabe acabará sobre una losa.

No hay nadie, ni siquiera está el vacío
abriendo el universo y sus misterios;
sin rosas de pasados adulterios
le queda el rigor simple, acaso el frío
de inmensar voluntad quieto y sombrío,
masticando aquel aire de valientes
que el temor vuelven llama con sus mentes
mientras convierten lágrimas en gradas
a escalar con las manos enlazadas
a la cuerda dejada por creyentes.

Y sin nadie transita su sendero
escuchando el latido solitario
de la azul soledad, rojo calvario
en donde lo callado con esmero
se funde con el verbo en un entero,
como lo hacen los dos distintos solos
cuando viven la posta y son sus polos
descubriendo el secreto del instante
con la fatiga ruda del amante
cuando toma por dar sin protocolos.

Siente que ya podría decir todo,
- le tienta que el momento valga tanto
como el vientre que cupo en algún canto -,
esa verde codicia por el lodo
y la verde esperanza con su modo,
el rojo de natura y lo normal
y el rojo de la norma subnormal,
la silla vuelta trono con la mesa
vuelta leño, y del fuego solo presa,
nublando sin cariño bien con mal.

"¡La trinidad en vena!, dice inquieto
y proyecta un dibujo que se anima
y un ánima que tiende fina esgrima,
un torrente fugaz y sin respeto
le arranca de un tirón el esqueleto,
ni libertad, por nunca encadenado
ni alegría, por nunca socabado
solo presión, la simple y la imposible,
la más divina fragua indivisible
sosteniéndole al centro de lo dado.

A 44 – Prólogo

Acortas las distancias por impulsos
que provienen de furias infinitas
paridos entre axones y dendritas,
en oleajes recios y convulsos
sin una explicación a los insulsos,
logrando reflejar algo sumiso,
la muerte de los días, de Narciso,
al fondo de tu bolso en la jornada
que dibujó una culpa trasnochada
a mitad de tus manos sin aviso.

Provocan los sonidos tu fatiga
y el moverte tranquila le despierta
a quien sabe mirarte vuelta experta
la idea del calor y de la espiga,
lo difícil de ser aquel que abriga
y vuelve luego, simple y sin demora
a la calle vulgar donde labora
en relatar el hecho de vivir
aquello que no puede describir,
el calendario lleno, hora por hora.

Renuncias a la bruma de testigos,
sin huellas o propósitos decibles
asumes los vacíos, las sensibles
marcas de hacer brotar todos los higos
cuando cuenta lo poco sin abrigos,
con dos soles probándose los rayos
idénticos en fondo como en sayos,
con un punto que espera hacerlos ser
más allá del portar y carecer,
y tus amigas... solo con ensayos.

A45 - exceso

En un alto el exceso me susurra
que la nada conforma, y que me sobra
ese afán por el todo en su zozobra,
así que voy bajando de la burra
mientras me tiendo a todo por si ocurra
que me llene mirar el triste y lento
andar de los que viven como un cuento
la mortal realidad del entretanto,
esa que regurgita como santo
quien ignora el por qué de lo más cruento.


La hermandad que me fue negada tanto,
que acepté sin excusas lastimeras
como se aceptan soles y quimeras,
la obligación de no mirar el manto
del atrás sin quedarme en el espanto,
estos clavos insertos en mi pecho
haciendo del silencio solo un hecho,
callando afecto, centro, mis raíces
sin abrigo, la sed por los matices
y una finalidad como barbecho,

me pueblan, como el eco de la sombra
arbórea que me fuera compañía
cuando en el batallar sobresalía
la imagen de Manú que nadie nombra,
ave buscando fuegos en la alfombra,
como la sensación de ser distinto
en cada amante y cada vino tinto
acompañando el pan, la voluntad
del sol buscando Ser con su heredad
lo dicho y lo sabido por instinto.

Y siento la memoria de Avicena,
los dedos limitados a la forma
de un trapecista burdo con su horma
exponiendo a la gente la no pena,
el arte de buscar solo la cena.
Con los ojos rajados y las manos
curtidas por el asco a los insanos,
hago del beso meta, mi imposible,
lugar donde la luz se hace tangible
entre maderos rotos, tristes, vanos.

Poco y pobre y destello; loco y cuerdo
preciso la unidad que desprecié
cuando a todo lo externo renuncié,
siendo ya mi derecho con mi izquierdo
un único futuro y un recuerdo,
entendiendo que no soy lo que digo,
que al hablarme nos hablo sin castigo,
cuando nombro lo cierto sin enigmas
falsos, cuando destrozo los estigmas
que provocaron seas mi enemigo.

A 46 – Andá a saber

Mejor que todos digan lo invariable:
el "no se puede" o, "es un imposible"
para que lo vivido, siendo horrible,
quede como el ejemplo incuestionable
a seguir, asido a lo culpable;
y se dejen de lado las teorías
que no pasan de ser solo utopías
si por las calles lucen en carteles
los que no testifican con su pieles
que en un camino existen diez mil vías.

Conviene el vaticinio del verano,
adivinar la escarcha del invierno
imponiéndole al cielo algún averno,
el tedio del futuro entonces vano
en boca del astrólogo octaviano,
para que siga el pueblo siendo nudo
que a sí mismo se tulle y deja mudo
mientras los egoístas se construyen
naves de arroz e incienso en las que huyen
del círculo del tiempo sin escudo.

Hay que dejar seguir a toda queja
su paso lastimero por las horas,
reconocer que son embriagadoras
las poses que el dolor siempre refleja
mas buscando la miel y no a la abeja,
atisbando que el ritmo danza dentro
en espera silente del encuentro
entre lo que pensamos y lo actuado
desde la cordillera y desde el prado
hasta el alto abisal de nuestro centro.

Nuevos sentidos giran. Descubiertos
por haberse tornado necesarios
perciben, más allá de calendarios
en los que se recuerdan solo a muertos,
un estado posible sin desiertos
a medida inexacta del viajante,
la voz de los ajenos circundante
desprovista de daño en su sonido
que permiten a dos o tres olvido
y memoria de ser centelleante.

Y si todo nos falla, si no alcanzas
o te atrasas y yerras la respuesta
resultará mejor vivir la cuesta
con la fe y esperanza como lanzas
antes que con del odio sus balanzas.
Por eso el entretanto para todos,
para desarrollar los finos modos
del obsequio, la pérdida y la toma
tras lo cual se comprende que se doma
al agua, por vital, desde sus lodos.

A47 - Una vez más

Al mejor no parece costarle demasiado
calzarse las sandalias, la espada y el escudo
y recorrer con aire de espíritu tozudo
la senda que lo lleva al sitial proyectado
aún cuando la misma implique lo pasado.
Si tal actitud es producto de lo hecho
teniendo como norte el no fijarse un techo,
o fruto de la esencia dictada por un dios
regurgitando odio entre bilis y tos,
es cuestión que se hace el burdo desde el lecho.

Lo cierto es que en el antes de todo enfrentamiento
el solo se acomoda en toda su tensión
dispuesto a hacer vibrar su filosa canción,
o bien, se desparrama en un relajamiento
distendido en un sólido y brutal aislamiento,
sintiendo los mordiscos de aquel temor profano
que siempre lo persigue desde el cielo a la mano
haciéndolo dudar de si tiene sentido
o si habrá de quebrarlos por ser un resentido,
sabiendo que ambas cosas convergen en su plano.

Todo entonces indica una única salida,
el impulso preclaro empuja a destruir
con afán primigenio de por fin construir,
arrancar la maleza de la tierra exprimida
y pasarle por filo a quien causó la herida,
mas es ahí que busca, resiste y que pelea
porque en certeza sangre vino de vida sea,
cuando lucha de lleno contra su intimidad
que le pide resuelva todo con la verdad,
y no con la bondad que el simple siempre ondea.

Instante que define todos los venideros
como los anteriores fijaron el ahora,
en donde todo premio no es otro que la aurora,
posible de surgir sin pastores ni cleros
que enseñen el amor por los castigos fieros,
en donde se respira profundo y sin orgullo
la asfixia de no ser más que suave murmullo
que con calma le dice a las cadenas: fragua
y al recio prisionero le recuerda esto: agua,
mientras por fuera sigue la ley y su barullo.

A 48 – Pronombre relativo II

Que podría aguantarlo pero nunca con gracia,
que podría vencer sin llegar a vencerse,
alcanzar todo nombre tan solo por quererse,
estar entre las sombras de la triste desgracia
por no saber hacerse un destino de audacia,
mientras unas músicas le muerden los talones
de las que no creador se repite sus dones,
en tanto que decide sobre lo que razona
sin así percibir que solo se abandona
a la locura eterna de reyes y peones.

Que recurre al recuerdo porque el hoy no le basta,
que aferra lo posible porque en todo imposible
habitan miedos hondos y algún hecho punible;
que yaciendo desnudo nadie nota su casta
aunque ignorante siente la vergüenza que aplasta;
que la meta es lejana como cualquier estrella
captada por el mismo que capta una botella,
y que no existe intento que no tenga propósito
aunque uno se silencie ese primer depósito
hecho a nombre del sueño, de su marca y su huella.

Que a veces es ya tarde cuando se va orillando
a comprender al tiempo solo de poco a poco,
que todo es real, cierto, y que el transitar loco
cura como lastima porque deja soñando
al límite del límite con clara voz de mando
en la punta del dedo que crea porque sabe.
Que uno fatiga ojos porque dentro le cabe
que otro andará el camino con y sin egoísmo
en la duplicidad de ningún heroísmo
hasta que todo cambie y de nuevo no acabe.

A 49 - En otra

Acorto las distancias, eso es todo,
aunque por el camino me salpique
de sus miedos la vana y torpe psique,
me huya lo que me huya por mi modo
de ser encuentro sólo en el recodo.
La desesperación es muy distinta
mas la desesperanza sigue tinta;
la pasión no se ensancha, se me ahonda
en lo Único y simple, que por la fronda
de lo Múltiple intenta alguna finta.

Nada parece igual desde hace años
- los mismos que implicaron desengaños -
desde dentro del puño de las nadas,
y aunque este postergar de las espadas
induzca a la pasión de los rebaños,
en realidad el blanco se mantiene
móvil en todo el tiempo que contiene
la mejora sutil del grave arquero
y la risa del águila en su fuero
que vive su detrás y lo que viene.

Por esto no te pido consideres
hacer de mis ideas tus deberes
pues me presionarías, sin quererlo
a quedar fijo en ti, quieras creerlo
o no, voy más allá de lo que quieres.
El aire que resoplo es que me empuja,
la belleza que irradias hace ruja,
y busco al que te hizo por encima
de su obra de luz y agua en una sima,
el beso por el ojo de una aguja.

Estamos viejos, tanto, como robles
chiquitos que comienzan a ser nobles,
que evitamos decir lo no vivido
incluyendo el deseo y el olvido
nuestro pensar impar y nuestros dobles.
Pero uno de los dos está ya en otra
por no cambiar, montado en una potra
entre los dos pilares cruza el propio
heredando algún nombre, algún cronopio,
en otra dimensión, con ansia otra.

50- Inicio y tránsito

Con tres sierpes al lado predispuestas
a decir de las grietas, de qué siente
el que busca lo cierto y el que miente
rayo las horas quietas por ti expuestas
para que sean siempre mis opuestas,
saludando el pocillo hecho de oro
que sin ser nunca el mismo - no lo ignoro -
acompaña tu cambio en lo sensible
cada día vistiendo irrepetible
cante o guarde silencio nuestro coro.

Intercepto mis ojos a mitad
del mágico espectáculo de imanes
cumpliendo, pareciera, unos planes
por los que toda fuerza, sin piedad
se mide por su forma de verdad.
Y asiento, levemente, que viví
con dos granos de arena el frenesí
vanidoso de ser todas las aguas
tras enfrentar, impío, a sus fraguas,
sintiendo a la deidad que preasumí.

Y presiento que todo está perdido
que todo esto habrá sido en verdad vano
solo palabras justas en el llano
que habrá de recoger solo el herido
quien viene de ahogado o resentido,
que alguien, de tantas ganas por entrar
desiste de los actos del cruzar,
perdiendo del Inicio la visión
y del tránsito toda su misión,
como si por el más no fuera el dar.