Curva

Una curva de nubes
rota
y sin geometría posible
que diga, escupiendo sombras
un cariño apretado, de filo y maldad
del que me arrepienta
y en el que me sepa un poco curado.
.
Querer mal,
con las preguntas contestadas,
en la sencilla ordinariez del mundo
en las horas chiquitas de sueño
en darse por otros en un sin final,
ahora sabiendo
que toda soledad es aparente,
que los semejantes arañan
siempre
el mismo código a distancia.

Y agarrarse de la felpa de la noche,
de lo que dura una fidelidad
por accidente de naturaleza,
por estrabismo de la suerte
y voluntad de los Quienes,
como si el sentido, más que susurro
fuese un crío crucificado a destiempo.

Reír
bajo las baldosas,
de tanto cielo preñado
y tanta Regla torcida,
desde lejos y cerca
como si no pasara nada…

Y no decirte gentes
ni vacíos,
salvo ese otro día
que pudiera no llegar.


Héroe

En vos muero un poco y simple sostengo
catedrales solas bajo mis ojos,
por no esperar no me espero vulgar
aunque me guardo el derecho de ser
una suerte rota llena de hastío.

Ya no me quiero insondable y brutal,
pero me quiere lo inquieto inservible,
el no poder retrucar tanta vida
con una paz que no sirve de nada,
por ser quien lleva sus cosas absurdas
al caminar luminoso de tantos
bípedos sordos ansiosos de guerras.

Sin un amor que me fije al asfalto
soy lo sencillo del hijo sin padre,
la nota estérea, pútrida herida
que sin heder nunca llega al ejemplo
de ser un tajo pariendo negruras.

Héroe sin rima, añadiendo satélites
a sus andares de quiebre y castigo,
soy una boca sencilla y carente
dese pudor que posee el gentil,
y que me pudre las ansias de ser
eso que vine soñando consciente,
un nombre puro entre dedos salvajes.