Cada cosa que amo durante el día
tiene el don de volverse instante,
y lo que odio, sin embargo,
suele tener la manía de instalarse
como la barriga fofa después de los cuarenta.

No sé si soy tan estúpido que,
dándome cuenta no logro revertirlo o,
hay tanta cosa fea que no basta
con entender el camino sin transitarlo hasta el final.

Me gustaría un buen cojo con la Perry
o dicho de otra manera, escucharle hablar una mañana
ella tomando agua, y yo con una botella de whisky al lado,
a ver cómo son las cosas.

Me gustará darle por el culo a Obama
o dicho de otra manera, debatirle en público sobre la Biblia
él tomando agua, y yo con una botella de whisky al lado,
a ver cómo son las cosas.

Me importa, es lo cierto
pero sólo hasta un punto, nada más,
no puedo volar por los que tienen alas
decir adiós por aquellos a los que le sobran boca
ni dejar de comer por los que cagan un kilo de comida al día,

y,
si pudiera
¿para qué lo haría?

Soy conmigo el resto de mi vida.

El asunto es cuando la mochila no te gusta
y se la cargás a otro
diciéndole, cada tanto
que la está llevando mal.

Hay que ser hijo de puta, no?

p.d.
fingen que no lo ven.