No sé con quien se figura que juega
este destino y fortuna de noches
que no permiten el leve destrozo
tan necesario de ser en las mentes
de los que no me sostienen el paso.

Aunque aprendí de la espera el vacío
que enorme crece en el pecho distante
hasta que inunda de huecos la vida,
le sé mirar todavía con rabia
fatal y oscura al sonido nefasto
que emiten ciegos de fe sucia y nula
los hombres huérfanos, hijos del miedo.

Sin ver razones me atengo a mis sombras
donde la luz no proviene de afuera
ni el manso frío diluye el futuro;
en mí, aquietado, soporto lo inútil
de cada gesto carente de arte,
en el placer impotente y cerrado
de no decir que me ofende el cardumen
de peces sordos nadando al calor
de seis millones de simples infamias.

Aguanto, Cátulo, aguanto sin furia
que toneladas de nombres hediondos
llenen mis venas de un gélido miasma,
que en mis rodillas el quiebre me exponga
y que en mis ojos la dicha no habite,
que si aguantar es la senda prevista
por ello voy torturando a los mierdas.