51- La pregunta

En tu pequeñez va midiendo todo
quien de ti quiere hacer un gran instante,
llevando el mismo nombre que tu llevas
como el mismo mirar que muere y nace
cuando tras levantar el mentón miras
en el frío espejeo proyectándote.

En esto que pretendes del pasado
por sospecharte un muerto de la tierra
doliéndose en las voces de los otros,
el valor de lo válido es la seña
y así también el nudo de las manos
que sostendrán el paso por la senda.

Y el cigarrillo, igual que el beso cruel,
la botella que acaba con el cuerpo
comenzando su fin inacabable,
el examen que busca ser un preso
del olvido - por ello despertado-,
como lo aprehendido bajo el cielo
frente a lo que se quiere aprehender,
la escuela del desprecio en los adentros
y la de la humildad, espalda a espalda,
comprobando los cortes en el pecho.

El círculo imaginado y entonces
posible de quebrarse con la mente,
el inicio fijando su final
por la revelación o por los genes,
tus voz sola en la triste muchedumbre
porque no ser de uno es lo que duele.

De nuevo, aunque mejor, la brea pura
acomodando impía todo acero,
los callos primigenios, la rotura
acordando sonidos en los dedos,
haciendo que se agiten vibraciones
de cuando era muy otro el mismo tiempo
y la sed era esta, la de siempre
imponiendo sus soles en los hielos,

cuando un distinto estuche o caja humana
también pudo acceder a la alta idea
que compartes a solas con el aire,
los pasos generosos con que inquietas
la forma si los cedes a tu sombra,
el tráfago tan tuyo y sin escuela
por a la incertidumbre destrozar
hasta ganarle islas sin sus huellas.

Agilidad, y sí, la persistencia
para el giro que solo tú precisas
cuando gritan que vamos a derecha
centro, izquierda, y te miras las espinas
desde la distensión del que decide
ser o no, en soledad, canto de ermita
o bullicio pueril de catedral,
lo que se vive dentro o la inmundicia.

52- En la cuerda

Habiéndote elegido entre diez mil
imposibilidades imposibles,
besando demasiadas veces polvo,
tiempo, y tanta sequía sin aljibe,
para volverlos aptos a mis labios
al sabor de la piel en que condice
tu alma y cada color que proyecta
en los que sé navegas y resides

a la exigencia exijo nuevamente
la tregua que me importa el fin de todas:
aquel balbucear del paraíso
perdido por el hambre y dicho en loas,
lo escrito del infierno tan hablado,
y el verte en el instante de la alcoba
en el que me concibes a tu modo
danza de sangre, lava, hielo y rocas.

Pero como soy yo quien lo recita
me alegan ya la trampa y la emoción,
dejándome en mi esencia más quebrable:
un cuerpo palpitando casi en off
cuya mente dibuja madrugadas
sobre el aire noturno de algún blog.

Entonces ya no cuentan los aromas
no valen demasiado los tropiezos,
ocurre algo que cuesta mucho más
de lo que vale todo lo que bebo,
y aunque ya respiré mucha injusticia
su negación no pesa entre mis huecos
sino que es su rechazo lo que inspira
empujando a cantar vientos y truenos,

a tentarle piedritas a lo oculto
donde duerme tu cuerpo y sin saberlo
tus ansias ambicionan infinitos,
y también esas ganas de sin miedo
cederle un alto al solo que te busca
y que habrá de acabar en su momento.

Pero pasa, es sabido por los muchos,
porque los muertos no pueden hablar
y no pueden vivir los no expresados,
porque pretender todo nunca es más
que pretensión leída y heredada
de tanto repetir Biblia y Corán.

Porque en la cuerda más floja no faltan
las manos en función de sostener,
sino que sobra el ínclito deseo
de cada pie moviéndose por fe,
como si le alcanzase a la intención
para tocar el cielo, para Ser.

53- Reparar

Quiere la noche sola en sí cerrarse
sabiendo que lo oscuro que desprende
hace, por norma, el cielo del que abajo
transitando labores como plebe,
confunde luminarias con colores
por un desliz que a veces luego crece.

De igual modo fatigan objetivos
bordeando con danza entusiasmada
sus logros, que pretenden son cimiento
sobre el cual les parece que una escala
sería justo y sano levantar,
pues se siente el impulso y que no hay trabas.

Mas nada es demasiado simple o burdo,
una vez dentro, a solo doce pasos
de la puerta del templo no evidente,
se olvidan los peldaños desangrados
que llevaron al atrio en lo anterior,
no hay memoria del precio del zodiaco
marcando la apertura migratoria
hacia donde termina todo hermano.

Sin pausa la presión se multiplica
y es la constancia esencia sola y suya,
no es con inteligencia soportable
ni bebiendo decálitros de cubas,
sino que es enfrentando que se logra
desestimar su peso de la nuca,
que el desafío vuélvese una brisa
capaz así de dar sutil ayuda,
por el convencimiento de la mente
conectando con otra haciendo estufa,
calor y punto nuevo en la espiral
que alguna vez fue red dispuesta en fuga.

Intensidades varias y variables
limitadas, son dudas en el pecho
del que busca confiar, como también
defensas que despliegan los efebos
que temen segir siendo lastimados
en aquellos niveles que sin eco
extienden la dinámica del cuatro,
entre lo que respira su denuedo
y lo que no precisa de respiros
por ir en lo intangible ya sin egos.

Así, el principio marca la torpeza
donde el valor se gesta inconfundible
en el alma que busca el brillo arcano,
mientras vive presencias que prohiben
cruzar ninguna cerca establecida
por si el perserverar de cierto existe,
innecesario, claro, al primer paso
pero fundamental si es que a los límites
se intenta rebasar tras descubrir
el yerro en el andar de capo a fine
y lo que cuesta es volver de nuevo
a por donde la luz es que preside,
porque si en el pecado se hizo daño
tan solo al repararlo - así se exige -
habrá perdón y gracia, más no olvido
pues nunca las cicatrices oprimen.

54- Sep hi d ai

Es una madrugada y hace frío
en la orilla grisácea del estanque,
donde entre las penumbras y el silencio
ve la desesperanza que subyace
en el enorme libro que la porta,
el que lee sabiendo que le cabe.

Ya no lamenta algunas viejas pérdidas,
los ladridos del perro que se agita
cuando lo ve llegar de entre la gente,
la visión de las puertas allá arriba
girando sobre sí mismas silentes,
o esa electricidad que no se explica
brotando en el estómago profundo
a modo de carrera y zambullida.

Y ya no le detienen las euforias,
ni aquella convergencia de lo visto
con lo que imaginó, mucho más antes
que la simiente fuese al fin el trigo,
cuando sometió instantes, calendarios,
que hoy navegan el aire nunca fijo
respirado también por su ascendiente
pendiendo de una espada y de mil hilos.

De vez en cuando juega al existir,
se permite mirar sin observar,
sujeta su intención de mostrar rastros
escapando de sí, tras el allá
del fondo medular de una quimera
o pensamiento, fruto del que da.

O le dialoga al viento que respira
mientras soporta ajenos desalientos,
tolerando infinitas irrupciones
de los que decidiendo ser plebeyos
no tienen mas misión, según nos dice,
que desaparecer como los ecos.

Tú, comprador de tiempo y de las lluvias
¿cuántos ataques más podrías, solo,
guardar en tus alforjas, hechas todas
con la piel exquisita de los lobos?
¿Con qué cancelarías la promesa
de aquel que diseñó, sin estar loco,
la montaña pletórica de vida,
de la que alguien sustrajo más que lodo
un trocito de brillo que valoras
hasta perder razón y hacerte ahogo?

Entonces es que vuelve a sus esperas,
por el peso brutal de lo que sabe,
que habiendo sido chispa develada
ahora es el bastón sobre el que late
y se apoya, sonriente y alejado
con el cielo no visto como base,

báculo del que no depende nunca,
como jamás depende de la forma
el mensaje que expresa el recipiente,
ni depende el reinado de las ropas,
ni toda libertad de algún liberto.

Persistirá, lo cierto es que lo hará,
y que habrá de marcharse estando inmóvil,
como nube que parte sin aviso
dejando su perfume en la metrópoli,
su sombra pasajera, su recuerdo
de verbo que lastima y cura, indócil.

55- Fatiga y consuelo

No hace falta partir de lo sencillo
o de lo complicado de un epígrafe,
de las varias palabras que se juzgan
de pleno bajo el polvo del que escribe.
No hace falta partir de cualquier forma
que cálida o doliente nos bautice
en el respiro ajeno, acto real,
en donde los infiernos se condicen
con el mismo vigor de opuestos cielos,
fundidos en aliento que despide
en forma de promesa o de estructura,
y que con precisión, al que ara exigen
sopese lo tomado de otras sangres
hasta lograr el arte, nunca el crimen.


Están los juegos ciertos, los más crueles
aquellos que provienen de ser únicos,
y que buscan marcarlo muy inútilmente,
como si igual a una ola otra hubo.
Porque lo comunal es despreciar
hasta contestar todo como eunucos,
mientras no se conoce del propósito
todo es aparentar ser recios, rudos,
siendo que valorar cada otro soplo
implica tanto esfuerzo, que un Tartufo
no habría de lograrlo sin mentirse,
pues ahí el otro crece no cual yugo
sino como pizarra que destella
lecciones para sabios y sus búhos,
para que nunca pese la grandeza
ni se olvide lo breve del embrujo,
aprendiendo del todo y de la nada,
asumiendo a los alfas y a los nulos
a todas las mujeres y sus dioses,
como se acepta el aire y a este mundo
convertidos en marco que no encierra
más que parte del drama, grito, humo
que empezó en lo que llaman temporal
y persiste en la mente de los unos
como una astilla hendida en la epidermis,
doliendo más que un golpe con los puños
que por no desterrarse en su momento
devuelve el lastimar desde el escupo
toda aquella inacción del soportante
por no haber atendido lo que oscuro
comenzaba a danzar sus propias sombras
por mirar y no ver, tal cual los usos.

Porque el cómo iniciamos nos genera
la tendencia de ruta hacia el destino,
a menos que logremos dar los saltos
entre cada derribo y cada arribo,
entre lo que expresamos en silencio
y todas los colores que decimos,
haciendo que refulja la pureza
por encima de normas de borricos,
reflejando en los actos la otra ley
la que no fue leída por mendigos
sí vivida por altos elegidos,
que en ella no encontraron la fatiga
sino el consuelo calmo, firme y fino.

56- Sus vivencias

Considerando varias academias
ocultas por debajo de las urbes,
sangrando las heridas por limpiar
el pus que las remarca y las reluce,
mide todo lo absuelto y los desastres
mientras que con caricias le sacude
el lomo indócil, fiero, de la bestia
que inventada y querida solo ruge
en su mente por fuera de los tiempos,
mitad locura plena a puro empuje
de sentimientos llenos de emoción,
mitad cordura ciega que lo pule
en el conocimiento de que todo
es necesario y todo se resume
más allá de lo cierto percibible,
quedando de la gente a salvo, inmune.

Parte de su pasado, quizás breve
transcurrió entre los brazos de lo humano,
aunque pudiera ser que esto no fue
pues reina confusión en muchos lados
donde a la historia quieren insertarla
a través de los ojos y con párrafos
que relegan la piel y su querencia
por intenciones necias del abajo,
perdiendo así los gestos cualquier brillo
y todo resplandor que envuelve el halo
de la razón, que suele investigar
el porqué del extremo tan hermano
donde pudiera no haber razones
ni del último origen sin engaños
ni de ningún final irrefutable,
pues está en el presente inacabado.

Se desliza la fecha del origen
la del primer contacto con la boca,
la de aquel funeral que fue el primero,
sin algo que lo supla en las alcobas.
Se sacude el impulso de lo propio
expresando premura entre sus hojas,
dándose así la vista que se sabe,
la conciencia que a sí misma se roza
tras el agotamiento de entender
el equilibrio móvil que sin odas
evita el atropello de la fuerza
y aún así adelanta entre las formas,
como daga que no le pertenece
a quien la hubo forjado en una zona
ni a quien la portará por otros campos,
y de igual modo sabe ya de sobra
que pertenece a un dueño que sin nunca
pasar un dedo sobre su ponzoña
volcó sobre su ser toda la mente,
volviendo a los demás gente que porta
el mensaje de un cuerpo a descifrar
cuando se acabe el tiempo de las horas.

Entonces toca el aire, adivinando
que le cede el derecho de jugar
con el humo de todas sus vivencias
sin vidas inhumanas en su grial.

57- Oc hi d ai

Un hombre le selló los labios, con un gesto
le restringió el usar cualquier palabra sola
si con ella no iba ligada su figura,
le hizo partir de pronto al seno de la loba
a donde la renuncia es todo lo que existe
y por ello la mente se turba y se disloca.

Entregado a consciencia aceptó la carencia
y poquedad de brillos de lo manifestado,
cuando pudo sentir sin morir, con la frente
los estragos del polvo como un golpe de mazo.

En la peste, y salvando a unos cuantos caídos
fue haciendo de los libros y de todas las luchas
su propia y diferente manera de hogar,
gastando las ausencias insertas en su nuca
al igual que las piezas por siempre inencajadas,
palpando todo el tiempo las distancias y dudas
entre tantos instantes ocurridos con pena
y con gloria de luz carente de amargura.

Sin el credo que llevan los perrunos devotos,
con los inextricables como tarea mítica
y no como mil yugos liberando de encargos,
a diversos caminos le fue mostrando cimas,
la dimensión de cruce de todos sus andares
y la voz tumultuosa de sus graves heridas,
mientras sobre la arena hundía sus sandalias
adecuando la planta de sus pies a la criba
negándole a su ánimo intentar falsas calmas
y obligando a su cuerpo a que resista y siga.

Explayó su pasado respirando entre ajenos
sin finalidad cierta, ni cargando discípulos,
sin el peso del grave maestro de señales,
pero soñando atento la puesta del sol índico
que ocurre paso a paso realizando el regreso
por encima de guerras en que pudo haber huido
muy lejos de lo fácil de poder entender
mientras las puertas llevan su mismo nombre amigo,
el cual, al proponerle la marcha le propuso
lo enorme del regreso, a donde vivió el hijo,
para que nunca pueda creer en las certezas
y se consuma entonces en sospechas sin hilos,
para que a solas forje la más alta esperanza
la que ahora palpita desde sus fondos íntimos
por dejar le atraviese el ímpetu de fe
en un trozo de pan y una copa de vino.

58- Poco

Ahora que con poco bastaría
ese poco no está como posible
dejando que la trama tiemble sola
en su final perdido en el declive.

Queda entonces atrás el orden falso,
afuera de los muros los lamentos
con la fuerza de gritos descarnados
de quienes aun pudiendo no quisieron
y de los que queriendo en sus entrañas
jamás dieron la talla en lo concreto.

A pesar de que el sol es aún joven
ya la tarde se vuelve recia y grave,
como el rostro esplendente del novicio
cuando entiende dejó de ser el vate
que repite el pasado de los otros
siendo ya un hacedor que se complace
en cruzar los caminos menos viejos
aunque a su lado no vaya algún alguien.

Los topos continúan en sus túneles
convencidos de todo su pasado,
al igual que la tierra que no arriesga
a dejar de girar sobre sus cabos,
y aunque conocer duele muchas veces
no cesan su tarea los mil magos,
aquellos buscadores que sin raza
son estirpe de luz por tan humanos.

En la inmensa tristeza del fortín
abandonado, mustio y sin barullo,
en la breve grandeza de lo ido
se incrusta lo vacío, peso mudo
que aparece al partir la compañía
midiendo si fue aire o solo yugo.
El compás solo quiere ser usado,
el tiempo juguetea con futuros,
y de los otros lados del sentir
alguien se aferra, tuerto, a los embrujos
de una puerta cerrada y llaveada
creyendo que un secreto es más que humo.

A alguno no bastó lo presenciado
no pudo otro, no pudo, con lo enorme,
y derramaron juntos sobre un río
la copa de un absurdo, dando coces,
pudiendo sonreír por carecer
de burdas y vacías pretensiones,
pudiendo convertirla en cáliz puro
asequible con fuerza dando choques
y con esa destreza que habilita
la voz más exquisita del esteta,
no con entregas tórridas, pueriles
carentes de siquiera la inocencia.

En el destino gris de los gusanos,
en el odio que sienten por sí mismos
los clavos que penetran lo que ignoran,
en el sudor supremo que describo
en las axilas rudas de parteras,
en la estupidez alta de los chicos
que decidieron no poder cuidar,
se rajan de la luna sus avisos,
se pierde ese captar todo destello,
y alguien permite, inútil, que del niño
- ese mensaje ileso de toda era -
no quede más que burla, gestos vivos
que van llenando manos, más o menos
de lo que nadie quiere sea arribo.

59- Punto de apoyo

¿Cómo puede enseñar a navegar
por los profundos miedos de lo arcano
quien no los transitó todas las veces
que fueron necesarias sin desmayo
hasta hacer de la piel una coraza
impenetrable y lista a cualquier clavo?
¿Cómo, sin que el adentro entonces limpio
genere otros adentros, mencionando
al blindaje especial vuelto amenaza
hasta dejarlo todo develado
desde su irradiación de gestos simples
pero sin intentar justificarlo?

Siento la oscuridad de muchos gritos
en las calles de sombras a manadas,
a leones que rugen su carencia
de selva - ahora vueltas tristes plazas -
entre los hombrecitos que perviven
condenados al sueldo que los ata,
paridos por mujeres que veneran
su destino pueril de mesa y casa,
capaces, mas renuentes al intento
de clavarle las uñas a otra tiara
que no sea una espalda flacuchenta
o gorda, con granitos y hasta escamas,
como si el objetivo del afecto
se limite a los pies y no a las alas,
por una ley que dice que "lo único"
limitando es que vence a toda nada.

Veo una tierra gris donde cultivan
con esmero la lástima profunda
para que el inocente su inocencia
pague mientras camina hasta su tumba,
y el culpable pretenda demorar
un tiempo que no existe salvo en dudas.

Todo, como reveses de la mente
en un momento siempre decisivo
que a todos los sorprende alguna vez,
con las piernas aún en los estribos
resistentes, sedientas y pujantes,
o con el corazón roto y podrido
de tanto haber vivido la ignominia
de la que conocida se fue nido
con claridad infértil o a escondidas
rechazando la carga de lo frigio
por el simple temor a lo más puro
de toda soledad sin un testigo,
la que le cede a todo ser humano
el supremo derecho a ser pupilo
que aspira a convertirse en instrumento
por el que lo inefable se hace hilo
conectándolo al fondo, a su misión,
tras vestir de espiral por mucho ritmo
y de color o luz por algún trecho,
más firme que el primer concepto íntimo
capaz de sostener sus garras tórridas
en donde se imagina habita un niño
quien lo acepte, fijando humildemente
ese punto de apoyo que infinito
divierte su extensión al precisarla
en lo manifestado del cariño.

60- Todos lo saben

Puede que al terminar el día y sus afanes
el trofeo no sea como te lo esperabas,
y que ya no esté vivo aquel ser manifestado
al que inocentemente pretendiste ofrecerlo.

La posibilidad de que cada símbolo
hubiese estado errado existe, claramente,
como la de que el vino no sea más que eso
y que la sangre, siempre, sólo haya sido un simple
juego de la materia, sabido por algunos.

Es posible que uses palabras que refieran
sentimientos que no conoces, repitiendo
ese arraigado hábito de imitar lo que emite
el que ya antes de ti aprendió a caminar.

¿A quién extrañaría que el sudor de tu frente
pudiendo ser bastante para muchas familias
te alcance pocamente para un día sin sobras,
al tiempo que lozano se muestra ese otro rostro
que no refleja en nada las labores manuales?

Puede que haya ocurrido un gran error, enorme,
o que no haya existido ni uno solo jamás,
quizás pensarlo sea un acierto filoso
o el error terminal que acaba y alimenta
a todos los demás desde sí y por sí mismo.

Y en medio de esas tantas cosas que lleva el aire,
¿cuánto fuiste juntando para esa vejez pronta
que durante copiosas, inagotables noches
te leerá la historia de esta tu humanidad?

Quizás hayas leído, o escuchado al pasar
que nada es imposible si de verdad se quiere,
pero que no hayas visto ni la verdad ni el todo;
es posible que nunca hayas sido querencia.

Sin embargo el tablero está a medio jugar,
siempre se vive un antes y un después en el juego,
en donde ya ganar o perder solo importa
la idea que distrae del acto de la esencia
dada en participar o rechazar el mismo.

En la feroz incógnita de la suma de acciones
y de las inacciones, que manejan resueltos
los que rozan los bordes áureos de la conciencia
de esas cosas que pasan pudiendo no pasar
y aquellas que no ocurren a pesar de los mares
ríos y mil arroyos de puras intenciones,
que no llegan a ser expresión clara y nítida
todos saben por qué incluso sin saberlo,
ahí la dirección de opacidad y brillo.