¿Cuántos versos nos quedan después de atravezar
ciento un y más poemas dichos como escupidos
desde uno que se sabe odiador de tupidos
preconceptos que quiere con ansias abortar?

¿Cuánta nafta nos queda, así, a lo Cortázar
para segir sonriendo con el monitor frío
que jamás se contagia del modo de ser río
que porta quien jamás se sale del alcázar?

Pues lo que queda es mucho, compañero de sendas,
y aunque se nos ocurra que tambien esto es vano
no llegarán a ser falsas las bocas rotas

gritando por detrás su aficción por las vendas,
ni podrá ser verdad que partiendo de un plano
nos limitamos siempre a sólo siete notas.