71- Ir así

Madurando los simples como densos olvidos
sin que la adolescente tentación
de pretender sin mácula al pasado
florezca en el sentir.

Masticando los breves saltos desde un instante
hasta el otro, marcado con firme voluntad
el valor del impulso que sostiene
su lucha personal contra la grave inercia.

Sin cavar ningún surco ahondar toda cosa
sonriéndole liviano a tanta incertidumbre,
con las expectativas puestas sobre lo alto
pero sin esperar que se cumplan exactas.

Un paso al lado mismo de la justicia misma
generando desbordes furiosos y constantes,
que serán -por supuesto- nuevamente absorbidos
cualquiera de las noches o cualquiera
de los días que fuesen.

Reflejando cadencias hartamente difíciles
y el contrapunto inserto en la costumbre fija,
como un volcán optando por a sí contenerse
mientras quienes ignoran su momento
se agitan por temer el sabido final.

Señalando sin fallas muchos errores sucios
para luego negarles seriedad,
hundiendo algunos clavos en un principio solo
y cerrando finales prometiendo ser fiable.

Abriendo nuevas sendas con un montón de ideas
en quienes fueron siempre silenciados,
contrapesando indócil
la intensidad que late en la normalidad
con una visión única de futuro asequible
expuesta en una línea.

Andando bien ligero
sin ninguna premura,
desgranando en quietud las diversas maneras
de la edad de los cuerpos en la ley natural
y en la naturaleza de las leyes.

Ir así
como si no costase,
como si se perdiese o se ganase,
como si el fin del día
no implicase el final de un modo de la luz.

72-La falange

Lo vamos a explicar con mil historias
adecuándolo todo con una simple fábula,
les vamos a decir claramente lo oscuro
tratando de que sea lo más sencillo.

Intentaremos mucho
desestimar la idea del concepto,
encontrar y nombrar
el simbolismo justo de las ranas,
quitarle a la montaña cada piedra
en donde pervive la tragedia dolosa,
para así establecer un orden de llegada
a lo mismo de siempre.

Inventaremos -ebrios- un largo laberinto
cuya salida vamos a entregar,
y un mar imaginario sin orillas
del que rescataremos
a quien esté llegando a su naufragio.

Lo nombraremos todo nuevamente
con palabras insólitas
y construcciones nunca presentidas,
haciendo que resalten como el oro
la mirada vacía de los tristes pastores.

Prodigaremos pronto el caluroso abrigo
de un millón de pasados
-que habiendo o no ocurrido-
le servirá al tullido para andar,
aunque para llegar quizás no baste.

Evitaremos sabia, vulgar, humanamente
cualquier mensaje cierto como errado,
y brindaremos una y otra vez
por la obra que persiste
a pesar de la gente que la sabe y conoce.

Lo que haremos será claro y distinto
porque somos la forma por ahora habitada,
y devendrá en crucial
porque no dejaremos que el arrojo sostenga
su audacia impenitente, que tantas veces guía
la conducta del simple si está desesperado.

Mejor es que lo haremos
porque no conllevamos el poder de crear,
porque no nos lastima asumir una herencia
y disponer de ella como esté permitido.

Después de todo nadie nos dirá
nada
porque el tiempo ya habrá pasado y transcurrido
y sólo es en el tiempo
que una palabra puede llegar a ser dolor.

73- La hora

Es la continuidad del movimiento
que sugiere la posibilidad de un final ilimitado,
de una eternidad del presente,
desde la ruta rugosa que se atraviesa,
desde la azotea que se gana a solas
y en el respirar que desde el sueño
sostiene, sin saberlo, quien anhela desnudamente.

Las puertas cerradas
las manos que van a la cabeza
la casi olvidada taza de café
y el verdadero alcance de un deseo,
adornan entonces el dibujo
donde transcurren las esencias.

Se escriba una lágrima
o se proyecte una sonrisa
la penumbra siempre muta
cuando en ella la guerra es adentro
donde no hay testigos posibles.

En la brevedad del mañana
-acaso también furtiva-
siempre quedarán los rastros
que empujarán en una u otra dirección,
hacia peldaños entonces fijos en el mirar
del hombre vuelto pájaro o reptil.

Aquietada la muchedumbre
porque está en quietud quien la concibe,
el cielo se descorre de luces
para quien lo cierra todo
salvo la escotilla de su cariño,
como si esto bastase para probar
el alma del que resiste
y el cuerpo de quien soporta
la idea de una dualidad insuficiente,
a la hora de la soledad en las manos
donde no es por el abrigo
-que no daña el frío de la tempestad-
sino por la intuición de que hay algo más allá de lo peor
que ni siquiera es lo mejor, sino tan solo
el borde de su sentido.

74- Sobre el cimiento

Lo irreal y lo cierto
fundidos en preclaras sensaciones,
hasta que se genera un gran antiguo oasis
para la sed que inicia el conocerse,
que se alegra de ser
que doliéndose entera ya no puede extraviarse;
o la más vieja historia en donde a la pasión
se deja conocer sin nada de desprecio
por un cuerpo que suave, cordialmente, la asume
como asume una espina
la curtida y gruesa piel de los osos;
o bien, el pecho abierto a dentelladas
la sonrisa en los labios
y los labios mordidos
sin siquiera rozar ningún sólo pecado.

Es que ya nada importa cuando hay algo que vale
y aunque el sol no detiene su camino
cuando surge la luz,
ni queda devaluada la alegre inteligencia
cuando la sabiduría aparece,
en toda distinción deja su huella
una enorme tristeza inacabada,
nacida no de ver o de captar
la idea que impulsó todo aquello que fue,
sino de comprender a lo ideal
desperezando indócil toda su persistencia
en el centro del fiero buscador
de ojos fijos en alguien semejante,
que de meta posible
se convierte en probable compañía.

Siempre entonces las armas como pocas
siempre pobres los mismos argumentos,
para que sea fácil en batalla
expresar el silencio del que estando extraviado
lucha sin pretender la confusión;

y no lastime el llanto del que encuentra
un escape a las flechas
del enemigo rudo y por demás constante

-que en cada hoja del bosque que cubre la pendiente
quiere lograr el tajo horrible en los talones
para gozar del acto del mentón encallando
brutalmente en el fango de los tiempos-

sino que en lo posible se coloque
el erigir en paz su personal bandera
blandiendo lo veraz de su intención
con segundos o décadas de fidelidad pura
desde su pedestal y atalaya construidos
encima de la ley que le hace de cimiento.

75- Sobre la tabla 3

Están los vasos rotos
y mis manos manchadas
sobre la alfombra muda
debajo de mis ojos confundidos.

Hay voces pretendiendo penetrar
o buscando salir,
voces estranguladas
asfixiando a otras presencias intangibles
en esta madrugada atemporal.

Suenan los golpeteos
-profundos- de un tambor como de muerte,
torciendo tanto muro
hasta rajar el suelo ya sin fondo.

Por no luchar y nunca resistir
aparece una hoja de delicado acero
cerrando la mirada casi detrás del aire.

Quizás el fin certero de una generación,
el ritmo que entonces se define perdido
y que busca aquel miasma
del que no se origina pero al que se dirige
con gestos que con turbio  ardor desesperado
hurgan en lo sentido,
como un ciego que a tientas
quiere llegar andando
hasta el altar de un templo que jamás conoció.

Tal vez los rendimientos de la carne
-la fatiga tan sola y desplegada
la boca censurada por el brazo
el sueño roto en mil pedazos que no hablan-
esgrimiendo colores silenciosos
que duelen a quien solo los trajo hasta su vida,
como le duele al lienzo
recibir indefenso el peso de esa obra,

para que el acto sea enteramente un hecho
y se cumpla la cifra de su grave importancia,
y entonces pueda ser desestimado
si se alcanza a tocar lo necesario y simple.

76- Sobre la tabla 4

Las hojas ya resecas -fingiendo no saberlo-
del muro hacen su rampa
y del andar del aire su impulso silencioso,
también agotan -tenues- de mensaje
el inicio preclaro de todas las mañanas
y el final de las tardes
a los ojos abiertos por la sed.

Esa calma extenuante con la que la tristeza
compensa su estadía en el pecho desnudo
del que entiende las cosas que examina,
es en la persistencia del tiempo y su conciencia
que muta a leño el ritmo que posee
capaz de arder si acaso la llama es la adecuada.

Estas órdenes firmes que nunca precisaron
entendimiento para ser cumplidas
van rayando tranquilas aquella dimensión
en la que queda libre
la batalla de luz indescifrable,
para que el corazón del que jamás se entrega
siga latiendo, y no a pesar de que sabe
que dejará de hacerlo,
sino porque no es en su origen sencillo
donde entrevió lo largo
del aliento que implica su final.

Y el clavo que sujeta dos maderos
expresando su propia gris temporalidad
aclarando que nada ni nadie sobrevive
a su propia existencia,
que lo más alto habita
tras lograr ir más lejos de su propio concepto
como se logra el grave y difícil reposo
no en lo ya inagotable de cualquier cuerpo humano
sino en el roce limpio de mil certeros límites.

Las horas por el suelo
áspera alfombra para ásperos pies,
y el drama de los íconos
que todavía marcan el rostro del idiota.

77- Eterno retorno

Ya sin valor -después de tanto precio-
esto de estar clavado en la memoria
ajena y limitada,
como sin pesadumbre, por un no recordar
a nadie que no sea tan solamente nadie.

Atrás, también, los giros de los calidoscopios
la violencia brutal de gestos extraviados
y la inocencia anciana y los venenos puros,
como granos de arena fundidos en la playa
de un tiempo insuficiente descansando de sí.

La explicación procaz que con tenso encordado
sujeta el velo líquido
que alguna vez se quiso descorrer,
o el rostro relajado que da la obesidad
y envejecido y burdo por lo breve del muelle
en el que no se incrusta la mirada
de ningún responsable,
van y vienen cual brisa casi tibia
marcando muchos puntos de gran velocidad
que en el espacio brillan generando su curva
hasta quedar afuera de los planos previstos
y poder ingresar
al ámbito de todos los afectos.

Entonces, el sudor recorriendo la dermis
la llama de la vela a medianoche
la persistencia clave de un libro postergado
y la burbuja fija, retenida en los labios,
no son más que reales formas del evocar,
imágenes que son.

Sin poder regresar ya que ahora es el fin,
porque va sucediendo que el camino
se desentiende, enorme, de quien fue caminante
-al que le sobran mil y una carencias
y por una vez siente es fuerte ante el vacío-

La trama y su solista
por la boca que tiembla y se desangra
al intentar decir el nombre santo
soñando que podrá hacerlo trepidar,
es y no es construcción
acaso prueba sola de un pasado.

Y el sueño vuelto triza
hasta desesperar de y por su condición
al que habrá de encontrar como bendita
la imagen del oscuro, del que no tiene luces,
y que se inclina a ver lo que podría hacer.

78- Un acto muy solitario

Es dentro de tu cuarto
que mides las promesas recibidas
y por ellas conoces que te faltó grandeza
para lograr o bien desbaratar.

Ahí pides rescate creyéndolo posible,
aunque sientes que habrás de traicionar
porque esa sensación arropada de verde
permite la sospecha de que habrás de volver
a fallar los intentos.

Firmes son las columnas,
lo que miras se yergue
pero pasa que no concibes imitarlo
-la desesperación de una desgracia
no alcanza ni de lejos a sellar
un compromiso enorme -.

Ya no mires arriba
si aún te place el pie sobre la arena,
termina de una vez de recitar
incontables excusas
si de verdad pretendes lo acaso inalcanzable,
que aún la carretera
puede llegar a ser blanda y felpuda,
que para cada ardua y terrible fatiga
se ha previsto un reposo,
y las piezas terminan siempre concatenadas
si uno decide a tiempo abrirse de los juegos.

Sin embargo, si algunas vibraciones,
si desde algún lugar que no recuerdas
proyectas una imagen que no entiendes,
si todavía crees
que el aire que respiras puede unir
lo que presientes, junto
con lo que otro buscó confiadamente,
puede que tanto muro acabe abajo,
y que no necesites
ni del suelo lejano ni del oído interno
para pasar la noche donde brillan lo soles,
sin alumbrar a nada más que a la cruel pendiente
donde llueven desvíos
mapas, guías, señales en donde todo inicio
solo está condenado a su propio final.

Después de todo, varias, pocas, muchas centurias
valen lo que millones de pasados,
a menos que en lugar de cambiar un planeta
tú puedas convertir
a diez mil dos estrellas en un sólo estallido
capaz de rutilar desde el fondo que eres
en un muy solitario acto de fe.

79- De pri hi de ai

No hubo alguien que le enseñe
pero supo al sentir algún "te quiero"
que mejor no decirlo
para que cuando ya no sienta nada
no le reproche nadie el haber transmutado.

Conoció la tristeza
que en el gris cementerio
los sauces optan siempre por callar,
como si no pesase lo que saben
hasta hacer que sus ramas no busquen en los cielos.

En medio de los dos platos de la balanza,
queriendo olvidar toda vil disputa
-y siendo de la parte incapaz de escapar
como también aquella
que quiere continuar su propio rumbo
sin que los aledaños se perturben
por esa condición-,
fue tolerando suave cada pena
que toda pena despierta,
concibiendo precisa como también fríamente
que la mano que escribe la mano de esta cruza
y establece distancia si logra ser un medio.

Le sobraron entonces muchas atribuciones
-las cosas recibidas-
y las aceptó todas
porque ya no tenía tiempo para ninguna,
dejándose clavar por diez mil bocas
que en una y otra vez
en su fidelidad mordieron ávidas,
entre pasillos largos atravesando muros
por entre nubes negras
conteniendo las rojas jabalinas,
y desde bajo tierra, sobre la que trató
de retener el agua para que beba el aire.

Le atacaron silencios
pero no lo doblaron,
de un golpe se insertó a todos en la piel
y desde ahí es que teje su brutal expansión
contando con el tiempo, del cual es propietario.

Dicen que algunos cuervos expresaron
alguna vez, atrás,
que todos estaremos en su mismo lugar
cuando ocurra el eterno desenlace.

80- Cuando se juegue

Tres golpes y el temor incrustado en la voz
con la noche difusa
lamida por murciélagos
como marco preciso en el que a solas
el que consiguió hacer de la fatiga
la rutina brutal -sobre la que se yergue
para hincar un arpón
al que siendo de carne no sabe de cansancios-,
de sí mismo se olvida y despreocupa
ante la maravilla de converger de pronto
con el estado puro de conciencia
del viejo semejante más lejano.

Presagios del verano giran sobre la noche
que no requiere hoguera para dar su calor,
que no busca detalles
a las salidas limpias de mácula,
que se admiten sin prisas
como admite sus años el anciano.

El que sonríe en calma
porque lloró en el antes,
como el que corre firme
porque salvó las piernas,
también perciben rojos como azules
en estos signos brunos.

Así este derrotero
por el que cada cual va conociendo
lo que ya cederá
a medida que vaya haciendo suya
la imposibilidad de capturar
a todo un horizonte,
igual que la sirena de la triste ambulancia
que a un cuarto de la media noche sorda
confirma a los noctámbulos
que ella no va pasando, sino que está pesando.

El hombre, así, consuelo de cigarras,
como alimento apto para gusanos
que no serán de seda,
volviendo de los lazos una soga
de la que habrá de asirse
buscando sortear su palpitante abismo,
soga que deberá
soltar para tentar el elevarse.