Escucho del daño que el niño causó,

escrito con impecable caligrafía
un mensaje me permite
ver el miedo y la frustración vivida
en toda la piel y conciencia de la niña
desde las manos del que comienza a ser cruel

le doy un golpe
lo vuelvo a golpear
y una vez más lo golpeo
“maricón de mierda, no le toqués a nadie, carajo
y menos a una conchuda”.

No me duele, para nada
sé que sólo es la fiebre
y dónde está la infección.

La violencia…
no es un puño estrellándose contra un mentón,
ni un empeine calzando justo en una quijada
tampoco el estallido de una bala cruzando el cuarto,
creer esto es de dementes.

La violencia es mentir,
hacer creer
que la poesía vende
que la prosa se entiende como si tal
o que el amor consiste en otorgar exclusividad espacio temporal
a cambio de espejitos.

Y la violencia comienza
cuando la mentira acaba,

cuando el segundo hijo reemplaza al primero,
y este al padre, al que no le importa Ceres
sino que busca a Venus, si acaso es Marte,

cuando el pobre se endeuda comprando armas a plazo
para sacarle al rico más de lo que puede pagarle
porque quiere más de lo que está dispuesto a generar.

Corro, de todos ustedes, de todas sus estupideces,
tras haber golpeado al niño que dañó a la niña,
pero escribo, sabiendo que mientras duermen me leen.