Son fáciles las rodillas
cuando tentando mis fauces
dan con el abismo de lo que guardo,

y difícil la piedad
como el escarpado para el tullido
si tras resistir me burlo.

Un error primigenio
domina mis aciertos más oscuros,
uno que sin ser más que ni nombre
me y se basta
para alcanzar la pureza del hálito
en el que se gesta mi ímpetu.

Un tono gris en la memoria
me llega a las entrañas
como reptando y rasgando el sendero
desde mi vientre hasta lo imposible,
ahí
en el cerrar las puertas de los otros
con mis ojos abiertos de este lado de la herida.

Y entonces me sumerjo
en la condición de mi frente contra tu pubis
imaginariamente
realmente "allá"
donde la potencia es acto,
mientras que lo queda de mí
no es más que un futuro de pulpa
con demasiadas imperfecciones detrás.