Un cariño de esos
y una verdad de aquellas
haciendo una trilogía un tanto extraña,
Asunción, Kentucky y Santa Cruz
en la yema de unos dedos con kilómetros de emociones,
para que la noche sea eso mismo
terreno apto para la búsqueda,
oscuridad donde la semilla germina
y en la que el buscador no tiene trabas
cumplidas las funciones de precario compartidor.

Poder decir que le torcí el cuello al tiempo
- después de que me rajó las espaldas –,
que le moví el piso al metro, al ritmo y al fulgor de mis yoes
por esa densidad y preclaridad de la distancia
instalándose sin prepotencia en la mirada y las manos,
como se instala un susurro en la voz del que concede.

Negar los naufragios
porque todos fueron previstos y queridos,
los velorios
porque se ganaron una fama sobrevalorada,
y todos los cumpleaños
porque nada, salvo la torta, está en la edad.

Y seguir buscando
como desde los tres o los treinta años,
sabiendo que no se encuentra sino que se construye
pero que a veces el universo hace trampa y permite
lleguemos a donde no podríamos sin suerte o destino
- con Borges y Cortázar en la mochila -,

como si hallar
no fuese otra cosa que hallarnos.