No sé cuánto falta faltó o faltará
para mi próxima falta de estilo

y mi procacidad exceda
y mi erudición defecte

la media de tus estrellas en un cielo infinito de mierda.

No sé cuándo fue la primera última mediocre
vez
en la que volviste una ley darte de bruces
contra la boludez de ser lo que jamás fuiste,

aunque me importa,
en tanto me embola los momentos
que procuro de una perfección
que hasta dios pagaría su ticket por verlo,
y que destruís hediendo a gente
a ese destino vulgar
de tener qué pero no con quién.

No sé el nombre de los responsables
que exigirás existan,
para justificar, suprapreciar y valorar
cada pedo en tu pasado
en tu hoy y tu mañana
que hace finjas ahogarte en una gota de lástima,
por esa carencia de reconocimiento
de irresponsabilidad
que necesitas, y que ni por Juan Pablo 101
habrás de concederme.

No sé
exactamente, lo que no quieres que sepa,

pero intuyo