No busco lograr cumbres tres metros sobre el cielo
proyectar mis caídas como ejemplos de dramas
ni defender mi risa de hienas sin colmillos,

solo hendir en mi boca el veneno sin par
que profesan mis dedos,
volcar en el papel la caricia más ruda
de que me sé capaz si el corazón me aprieta,
y desde dentro abrir
y quebrar este recio torniquete
que tapona mis ansias,
estas que otros sostienen sin siquiera notarlo.

Busco mi propia cima
desde que comprendí qué poca dermis queda
después de tantas graves e inquietas cicatrices,
después de aprehender a ser el peligroso
por cuidar que no quiebren mis círculos sagrados,
después de convivir con quienes buscan muerte.

Por eso doy callándome aquello de pedir,
y aunque en mi ofrecimiento siempre habita el extremo,
como la proyección de lo que no será,
en mi dación yo soy 
quien se salva de sí,
como la mano sana que tiñe con colores
lo que el loco pintor le indica en su locura.

Y por esto atropello, embisto y acelero,
porque no puedo más que exorcizarme
derramando la fuerza que me sobra,
dinamitando acaso lo que no es más que ancla
en la sospecha enorme
de que así volveré junto a los míos,
con la cara lavada
y las rodillas firmes.