61- La penumbra

No, no alcanza con eso de haber servido bien,
no basta con haber vivido una ilusión,
en el reconocer la propia pequeñez
no es donde se despunta la primera grandeza,
y no resulta heroico enfrentar día a día
lo que se sentenció como meta imposible.

Fijáte, a una pregunta la reemplaza otra
como un dolor se suple también siempre por otro,
mientras los infinitos espacios cotidianos
generan la distancia por poco inconcebible
entre dos alegrías sujetas por el tiempo.

La historia es un disparo donde al último trecho
que inconsciente atraviesa la bala liberada
la que sabe será víctima casi grita
su horrible y tan sincero deseo de una fiesta
de despedida, breve, ferozmente pueril.

¿Qué otra cosa, ven, dime, sino empezar de nuevo
o terminar de vuelta, o al menos intentarlo
con el origen mismo y la finalidad
reducidos a culpas en mudez masculladas
desde el lado tristísimo de los insatisfechos?

Todo por un mañana de herrumbre entre los ojos
en el que aquel pobrísimo ser humano dirá
en oídos de otro algún conocimiento
como si el mundo entero tuviera algo que ver
con todo ese teatro de vender los regalos.

No eres nadie, lo sabes
y lo eres todo, siempre,
no ser o ser da igual,
pero habrá que decirlo

porque con ello cuenta el idiota que aprueba
lo que su igual espera que apruebe para serse,
porque de ello depende el intelectual fino
que niega dependencia, como un intelectual.

¿Ves? Se escapan las horas, hediondas de prisión,
por nombrarlas un alguien desbocado las mancha
y vivirlas no alcanza ya para redimirlas
en la mente tortuosa del que palpó sin límites
lo que le resultó antes y después bueno,
y que habiendo podido sostenerlo y asirlo
lo dejó ir por razones que las podrá explicar
pero que nunca fueron ciertas en su interior,
como el anciano astrólogo que de pronto capaz
de predecir que no podrá volver a hacerlo
lo calla, mientras dice palabras sin sonidos
herido en la penumbra.

62- Sólo parte

Despacio, o velozmente, sopesó
las opciones que tuvo en su momento
- aunque nunca importó el tiempo a sus modos -
para abrirse camino sin dudar
con desestimación casi suprema.

Le tocó así el reclamo desde lejos
que respondió sencillo con enojos;
se ofreció a lo común y fue logrando
su espacio solitario, su eco mudo.


Se admite su difícil existencia,
por unos aprobada quietamente
por otros rechazada sin encono,
respirar que ninguno califica
jamás como inextenso, porque sombras
y luces evidencian no seguirlo.

Se pretende un vulgar acercamiento
que se sabe proviene del curioso
que al secreto se acerca por contarlo
no por querer saberlo ni medirlo.

Al seguirlo, vuélvense más breves
los tobillos, la frágil conjunción
de carnes y de huesos que capaz
de imponerle su voz al alma entera
todavía le teme al grave salto
que pudiera tornarle en alas ínclitas.

Las horas del reloj, la inquieta sombra
del árbol que desdice el almanaque,
de lo frugal el límite preciso,
de los extremos toda explicación
sobre la que permite hacer al polvo
por su seguridad siempre inmediata
- en la que los presentes le desean
le muerda y hasta dañe algo de duda -,
al medio emocionante y tan intenso
de lo que ignora el rumbo que será
habrá de decidir, por sí, abrazar.

Más años, y años más
la capa gris que cubre esos sus hombros,
los del que en las tormentas mira el agua
en el agua el hidrógeno, el oxígeno
y en todas las moléculas su parte,
solo parte que ve, parte que fue.

63- No hi d ai

Era capaz de ver y dibujar
la curva que conduce a su final
por lo alto de diez mil acantilados
sabiendo de firmezas e infinitos.

Con la conciencia plena y desvestida
de palmeras que nunca, allá en la infancia
conocieron la sed o soledad
porque entonces tan sólo era lo lleno,
preparaba el vigor a ser probado
en la confrontación contra el vacío,
asumiendo la lucha que en la leche
de la madre que no tuvo jamás
le selló la promesa de fructíferos
andares y pasares en la tierra
toda vez que sus manos se hagan aptas
para el acto terrible de tomar.

De un sólo flagelazo de intuición
entrevió un punto de luz a lo lejos
que implicaba lo arduo y lo costoso
que implicaría darse sin escrúpulos
a la recia faena de los quiebres
por entre la maleza de lo vivo
hasta poder ganar la dura senda
sedienta desde siempre de sus pasos
que si injustificables por los actos
serían comprensibles en la piel
de los que convivieron la esperanza.

En la continuidad del día a día
fueron, lo necesario de lo trágico
el titubeo joven de experiencia
y el arrojarse a solas, sin piedad,
a lo que no podría defender
alegando ceguera momentánea,
sin el perdón que puede conseguir
aquel que desconoce los preceptos,
y con el drama espeso de cargar
la grave insuficiencia de los límites
superable a merced del pensamiento
atareado en su larga expansión,
como herida que a sí se reconforta
por asumirse un medio que fatiga
la posibilidad de resistencia
para la que vendrá después del tiempo.

No como un puñetazo tras entrenar los golpes
ni como flecha haciendo diana venciendo al aire,
no como el respirar que llega tras hundir
en un ahogo oscuro las dudas y certezas
ni como la mañana descorriendo la noche,

sino con la fiereza con que se deja ver
la enorme construcción de una montaña helada
grano a grano de arena, de nieve y de reflejo,
ante los ojos tibios del que de corazón
predica la pradera,
por sobre cuyo cuerpo no caerá lo pesado
de los desprendimientos de trozos de materia,
sino aquel del olvido de la vana memoria.

64- Muerte y vida

No digas que mordías otros dientes,
que era la lluvia fría
la que te sostenía hasta la noche,
que pudiendo guardar, mejor atesorabas
y que de todo aquello que daba en suceder
siempre algo extraías.

Mira que te observaron abandonar la lucha,
como a tu voz queriendo calmar un grito hondo,
y se sabe cumpliste con la ley bajo el sol
mientras que por adentro ocultabas con gracia
lo que siempre quisiste.

No digas que te has expuesto hasta los límites,
que no tuviste en cuenta lo que ya otros hallaron,
que nunca respetaste ninguno de los cercos
ni de los hombrecitos, ni de sus santos dioses
ni aquellos que los tuyos inventaron de rabia.

Pues mira que la muerte suele pasar de lenta
y muchas veces sorda,
no como los pequeños que en sus mentes confían
en quien porta la vara provocándole lágrimas
y en quien llega y las seca con sencilla ternura.

No digas que partiste
que a este mundo dejaste tiempo ha de pertenecer
sólo porque te esperas una gran recompensa
que jamás te supiste obtener con los pasos
hundidos en el fango de las horas del día.

Sabe que de tus llantos ni uno se desoyó
que han sido registradas tus dolientes arrugas
y que cada momento en donde inteligencia
fue menos que la vil y necia suspicacia
se grabó desde el antes en que tomó su forma.

Pues mira que la vida suele pasar de lenta
como quien la conlleva,
y no como los solos, que más que en juramentos
ni en hechos, sólo creen
en lo que el aire, a solas consigo, les refleja.

Y mira el tan difícil enigma de la enorme
y brutal resistencia,
- más allá de los móviles, de toda convicción,
de cualquier acertijo al inicio o a mitad
de los años a cuestas -
hasta que lata suave un profundo silencio
hallando el error breve al centro del destino,
por la que escapará si todavía puede
lo mejor que posees,
la historia de tus dudas vencidas paso a paso.

65- Consuelo

El objetivo va implicando lucha
y en la lucha se nubla el objetivo,
como si el otro lado de la orilla
en su seno conlleve la corriente
del río que le ahoga al nadador,
no a su cuerpo entrenado
sino a sus intenciones,
como ocurre con tantos que regalan sus vidas
a quien de todos modos morirá.

Después del hospital de nuevo la carencia,
tal que por el intento de salvar a los hombres
se pague como precio el odio de los médicos
a tantos desiguales,
el beso que se paga con alguna moneda
como la borrachera que se logra
con esta o con aquella bebida alucinante,
todo, para la idea profunda del regalo,
o para la tarea
de comprobar si puede regalarse
sin definir su precio
aquello que se quiso recibir,
y así doblarle el cuello a la trama gigante
que establece la física y relata la ley.

Y no por abundancia
no porque todo sobra,
sino por lo contrario
porque es en la escases en que habita su nombre,
porque no está en lo arduo lo difícil
ni en la mueca cansina de perlas a los cerdos,
sino en el gesto claro
con que el trofeo es por fin cedido,
como si se tratase de una historia mortal
que cambia sin aviso a su protagonista.

Calles más, calles menos
todas las sociedades moralmente educadas
en el estigma y cáliz de grave incomprensión,
como si se ignorase
que un grito solamente es un sonido
que una palabra sólo es un milagro
y que el que nunca nada habrá de ser igual
resulta en un consuelo.

66- De hi de a

Parece que después de pasar algún tiempo
cuando tus senos pierdan su divina turgencia,
y tus dientes caríen perdiendo su blancura
habrás de resultarle algo menos que hoy.

Hay algo que te dice que así serán las cosas,
un algo que se llama manera de mirar
como también se llama la forma del deseo
que marca lo profundo de todas las caricias.

Quizás mañana ocurra
que las palabras sean un tanto insuficientes
que no alcancen las tuyas y tampoco las suyas,
porque el cuerpo andará aún buscando un cuerpo
y no la enciclopedia que pudieras lograr,
aunque tendrá final pues tuvo su principio,
mas al probar del límite en donde el tiempo yace,
la feroz estructura conceptual y axiomática
deberá medir frente a cualquier juez y público
su propia fortaleza.

Pero ahora que el vino aun no se volvió agrio
a ver si armas momentos como hilando un tejido,
hundiendo tu mirada en las tantas carencias
que cada cual erige como rancia divisa
de su bandera hostil;
que va siendo distinto y va habiendo distancia
entre ser compañía y ser la compañera,
entre el que quiere mucho conseguir salvar
y el que quiere salvarse,
como entre el instrumento de su mejor intérprete,
aunque ni biografía ni vulgar epitafio
alcancen a existir
cuando uno y otro funden sus esencias a tiempo.

Sin embargo, después de todo este presente,
pudiera ser que no exista dependencia
ni que sea exigible eso de perdonarse,
sino que lo que prime sea exigirle al otro
la misma extrema y fría actitud con que uno
decidió su distancia de cualquier imposible.

Un sin embargo lánguido y febril como dicen
la historia y los astrólogos,
hecho de aire y de sal
y no de pan y menos aun de vino.

Para que lo peor se dé en el acertar
y en no hacerlo lo trágico,
hasta que desde el hueso
un alguien sin decirlo
con otro alguien toque
ya sin remordimientos
el fuego que jamás le perteneció al aire.

67- Me basta

No existe la amenaza que pueda detenerte
ni existe algún estímulo que te haga regresar,
el viaje, tan abierto, habita en tu mirada
los días, todos ellos, perdieron su rudeza.
 
Ahora, con tu voz en calma grave
y tus ojos más fieros,
saberte en otros sitios es un peso
que apenas va implicando este consuelo
de que quizás se de que converjamos solos
al lado de una idea,
esa que nos fue propia
y a la que uno de ambos le ofreció
una sala de espera emocional,
por el alrededor y su peculiar modo
al que aún le faltaba el expandirse.
 
Ya es tarde y otra vez los plazos fenecieron,
de nuevo se dibuja el todo virgen
en el inicio antiguo de una batalla nueva,
donde el valor de caea cosa hecha
se ajustará mejor
al precio que contiene desde una y otra piel,
en atención a todas las variables
que jugaron su trama y su manera
como protagonistas y no como el adorno
en que transmutarán en el hoy de esta historia.
 
Ya verás y de nuevo en tiempo justo
la primigenia audacia, esta vez precisando
de más inteligencia
para saltar el muro de tantas circunstancias
y la fosa de duelos que siempre le antecede,
para que así sonrías como en otros principios
por la victoria breve e inolvidable
en el juego y la lucha de toda precisión
contra la tiranía del esfuerzo.
 
Al final, ya tú sabes
basta con que lo nieguen
para que les despliegue mis intentos,
basta con que sospeche
para que me confirme tu posibilidad,
porque me basta el no tenerte pronto
para dar con la justa excusa y ser
el que sabe lograrte.

68 - Y quiere

Conozco como acepto la alfombra de la noche
su manera de hacerse cama, nube,
que en silencio sencillo y confidente
va reflejando el trazo de tu huella.
 
Saben mis manos solas
manejar el espacio desprovisto
de tus horas inquietas,
y el descontento arduo con que el polvo me cita
tu sombra proyectada por la luz de las velas.
 
Así, no se da el drama en la sentencia tácita
que concierne tu voz cuando no llega a tiempo
- cuando tanto me falta -,
ni hay conmoción alguna cuando nada me impide
beberme tu mirar.
 
En la laguna firme de la enorme simpleza,
donde no caben naves de gran envergadura,
la tibia claridad de las acciones
se abstiene de fulgir y de ceder calor,
todo va sucediendo y lo que no sucede
no deja de incluirte.
 
Entonces es que partes
fijando en tu regreso la esperanza,
y en la forma que habrá de cubrirte al regreso
se instala inagotable la angustia vuelta sed
que pregunta y pregunta sin obtener respuesta.
 
Ocurre que presiento el castillo de naipes
y la casita rosa
donde viven sin prisa las muñecas,
como le siento al nudo que quiere sujetar
dentro suyo un destino,
igual que la montaña le pretende
sujeción a las cabras,
al tiempo que me ocurre el entrever
muchas noches impares
por debajo de días repetidos.
 
Con estos agotados abismos de emoción
creo que voy palpando la magia que posees,
la que ignoras e irradias
con el modo del agua midiendo antiguos vinos,
dándole vacaciones a la desesperanza,
envolviendo con dulce suavidad
lo que concibo a solas.
 
Porque hay algo que quieres
y en ese algo figura cada nombre
que llevo desde tanto tiempo ido,
de tanto ir aceptando y apreciando
que si fallo el error será mío sin nadie
que lo explique o lo sienta.

69- Bálsamo

Ahí cuando se dan los gritos de dolor
agolpándose en un solo sonido
para quebrarse contra la ventana
en la que acaban siempre todos los hospitales,

cuando ocurre el mirar
de las niñas que son prostitutas
posándose con ganas
sobre la puerta grande en la que no golpean,

cuando de cada noble monasterio
tras la respuesta dada a los novicios
el mencionar al tiempo
hace que aquellos vuelen apenas parpadeando,

los rasgos de tus manos buscando las pastillas
medidas en milésimas de gramos
no llegan a perderse.

No dejan de insistir,
la realidad de tantos pescadores
el esfuerzo que vuelcan los recios albañiles
o el aroma tan cálido del desayuno hecho
por un montón de madres,
en que existe realeza y realidad
como también opuestos sin reconciliación.

Hay un algo que no perdona nunca
y que sin perdonar -justo y por eso mismo-
parece emparejar a todas las variables,
algo que late ahí
donde la mente no presenta excusas,
tornando a las esperas un caudal de misterios.

Cuando los brazos rudos de varios enemigos
se estrechan por debajo de una falsa sonrisa
y millones resultan implicados
sin jamás haber dado una simple opinión,

cuando terminan siendo tan sólo las espaldas
a lo que al fin accede quien anheló los pechos,
haciendo de los dedos del probo lastimado
las cuchillas dispuestas a rajar el latido
que exhibe el victimario,

cuando lo más querido, lo que más se cuidó,
se vuelve polvo frágil de horas en almanaques
y acaba siendo pasto de lo estéril y cruel,

no se olvidan las lágrimas
que derramaste a solas por alguien que vivió,
por el que te doliste no tanto en su partida
sino en no haber sabido cómo es que se retiene.

No se pierden, no pueden extraviarse
los partos de las cabras que parieron gemelos,
ni el agua que bordea lo alto de las montañas
aceptando lo fijo solo para cambiarlo,

Y en este no extravío
en todo esto que no, que no se escapa,
es que alcanzan los pulsos coincidentes,
por haber ignorado
en qué consisten dos espejos rotos
reflejándose tristes al borde del absurdo.

70- Comenzando a vivir

Van a hallarlo culpable hasta de caminar
de forma diferente,
le van a reprochar a puro llanto y grito
todo aquello que no pudo sentir.

El mundo le dirá que es el mundo el que habla
y la gente, reunida
no logrará envitar el profundo silencio.

Dolerá de manera sencilla y especial
que lo oiga y lo perciba acaso al todo,
que nada entonces pueda quedar fuera de alcance
de una sola de sus duras miradas,

y que al respecto luzca
como quien siente mucho
y aún así le queda por sentir
una cuota feroz
de futuros fundidos en el hoy.

Querrán acribillarle
ese poder estar y ser sin nadie al lado,
no le perdonarán
la sonrisa silente que obsequió
al que le dio mentiras.

Van a querer cobrarle en la piel y en dinero
los nombres de los santos que desestimó calmo,
cuando encontró sin mácula otras cosas mejores
desde su mente lógica cansada de intuir.

Pero al final, en medio de la brisa
nada sucederá
porque desde el principio nunca nada ocultó,
el juicio acabará en sonoro fracaso
y en profundo ridículo caerán los argumentos.

Comenzará otra vez
desde un nuevo sitial
o desde algún sendero recorrido,
porque, como lo sabe, nadie nunca está solo

cuando se llega al punto
en el que no hace falta cambiar ninguna vida
para afirmar la propia,
comenzando a vivir
aquello que temprano se pretendió entender.